E, após uma análise mais aprofundada, a história original começou a ruir.
Os investigadores descobriram evidências de que seu carro havia sido atingido por trás antes de sair da estrada.
Houve transferência de tinta que passou despercebida.
Danos incompatíveis com um simples acidente.
Em seguida, os detetives obtiveram os registros telefônicos de Daniel.
Duas horas antes de morrer, Marcus lhe enviou uma mensagem de texto.
Ele pediu a Daniel que o encontrasse naquela estrada rural.
Tarde da noite.
Para discutir dinheiro.
Foi aí que tudo começou a fazer sentido.
Marcus estava afundando em dívidas.
Daniel sabia disso.
Aparentemente, Daniel já havia ajudado seu irmão antes, mas pouco antes de sua morte, ele finalmente se recusou a continuar o resgatando.
Marcus sabia do seguro de vida de Daniel.
Ele sabia que eu era o beneficiário.
Ele sabia que Nora tinha vindo atrás de mim.
E depois da morte de Daniel, Marcus imediatamente se inseriu em nossa vida financeira.
Ele se tornou o irmão prestativo.
O homem que lida com a papelada.
A pessoa que diz à viúva grávida para descansar.
Lentamente, ele trabalhou para assumir o controle da propriedade.
Tudo o que ele precisava era de um documento final que lhe conferisse a tutela e a autoridade financeira.
E depois disso, haveria apenas uma pessoa entre ele e tudo o que Daniel havia deixado para trás.
Meu.
O bilhete anônimo alertava:
Ele não fará diante de testemunhas o que pretendia fazer em particular.
Alguém havia entendido exatamente o que Marcus estava se preparando para fazer.
E eles transformaram minha casa num espetáculo, então ele não conseguiu fazer isso discretamente.
Marcus foi preso.
Os investigadores construíram o caso usando registros telefônicos, provas financeiras, danos no veículo, reconstituição do acidente e os documentos que ele tentou me fazer assinar.
Por fim, ele foi acusado do assassinato de Daniel, fraude e vários outros crimes relacionados.
Mas uma pergunta ainda me atormentava.
Quem pintou minha casa?
Após meses de investigação, finalmente obtive minha resposta.
O nome dela era Eleanor.
Ela morava exatamente do outro lado da rua.
Ela era uma senhora idosa que eu conhecia há anos, daquela forma casual como as pessoas conhecem os vizinhos.
Acenamos.
Conversamos sobre o tempo.
Ocasionalmente, ela falava sobre suas flores.
Nada mais.
Então, numa tarde, depois que Marcus já havia sido preso, Eleanor veio à minha casa.
Nessa altura, eu já o tinha repintado de branco.
Ela sentou-se à minha mesa da cozinha e confessou tudo.
Eleanor tinha insônia.
“Sou velha”, ela me disse. “Pessoas idosas não dormem muito.”
Na maioria das noites, ela se sentava em uma cadeira ao lado da janela da frente, tomando chá.
Ela morava naquela rua havia quarenta anos.
Assistir à TV havia se tornado sua rotina noturna.
Após a morte de Daniel, Eleanor começou a reparar em Marcus.
Ele apareceu na minha casa em horários incomuns.
