Se ela estivesse errada, teria vergonha de que eu soubesse quem havia vandalizado minha casa.

Mas e se ela estivesse certa?

A tinta não faria diferença.

E Eleanor tinha razão.

O detetive Alvarez me disse mais tarde, sem rodeios, que a tinta preta provavelmente salvou tanto a minha vida quanto a de Nora.

Tudo o que os investigadores acabaram por descobrir sugeria que Marcus pretendia primeiro garantir o controlo da situação.

Em seguida, ocorreria outro “acidente”.

Meu.

Sentei-me à mesa da cozinha em frente a Eleanor enquanto ela se desculpava em meio a lágrimas.

“Sinto muito por aquelas colunas”, disse ela. “Daniel trabalhou muito nelas.”

Isso quebrou algo dentro de mim.

Eu me levantei.

Deu a volta na mesa.

E a abraçou.

Ela não parava de se desculpar.

Eu a abracei com mais força.

“Daniel passou um verão inteiro deixando aquelas colunas brancas”, eu lhe disse.

Minha voz falhou.

“Mas passarei o resto da minha vida grato por você tê-los pintado de preto.”

Porque as colunas brancas de Daniel foram algo que meu marido construiu.

A tinta preta de Eleanor foi algo que salvou sua filha.

Não havia nada a perdoar.

Nora tem agora quatro anos de idade.

E há uma estranha coincidência sobre a qual ainda penso.

Escolhi o nome dela sozinha enquanto estava deitada em uma cama de hospital.

Eu não fazia ideia de que Nora também era o nome da mãe de Eleanor.

Quando Eleanor soube disso, ela chorou.

Ela chamou isso de sinal.

Não tenho certeza se acredito em sinais.

Mas eu acredito em mulheres idosas com insônia que confiam em seus instintos.

Eleanor agora é madrinha de Nora.

Ela ainda mora do outro lado da rua.

Nora corre para a casa dela quase todas as tardes.

Eleanor mantém os biscoitos à espera.

Parte 3: 

Os dois costumam sentar-se juntos na mesma cadeira ao lado da janela onde Eleanor certa vez observou Marcus sentado na escuridão do lado de fora da minha casa.

Uma mulher de oitenta e quatro anos.

Uma menina de quatro anos.

Observando a rua juntos.

E sinceramente, não consigo imaginar um lugar mais seguro para minha filha.

Marcus está na prisão.

Ele passará o resto da vida lá.

Estive presente em todos os dias do julgamento.

Ao final, eu esperava sentir ódio.

Em vez disso, senti algo mais frio.

Pena.

Senti pena de um homem que dava mais valor ao dinheiro do que ao próprio irmão.

Um homem capaz de ficar sentado na escuridão, observando a casa de uma viúva grávida, e calcular quanto ela valeria morta.

Eu não o perdoo.

O assassinato de Daniel não é algo que eu deva perdoar.

Mas, eventualmente, consegui me libertar do ódio.

O ódio é como uma casa que você precisa ficar repintando.