Eu prefiro usar essa energia para criar minha filha.
Às vezes ainda me lembro da tarde em que voltei para casa do hospital.
Lembro-me de ter virado para a rua.
Ver meus vizinhos parados lá fora.
Ao ver a linda casa branca de Daniel coberta de preto.
Naquele momento, acreditei que alguém havia me feito a coisa mais cruel possível.
Uma viúva trouxe seu recém-nascido para casa, e alguém havia vandalizado o último lugar onde ela ainda se sentia conectada ao marido.
Parecia crueldade.
Parecia ódio.
Parecia que o mundo estava chutando alguém que já estava no chão.
Mas aconteceu exatamente o contrário.
Aquela tinta preta foi um dos maiores atos de amor que alguém já me demonstrou.
Porque, às vezes, a proteção não parece suave.
Às vezes o amor é desesperado.
Às vezes, faltam as palavras perfeitas ou as ferramentas ideais.
Às vezes, o amor é uma senhora de oitenta anos parada do lado de fora às três da manhã com um pincel, apavorada com a possibilidade de estar errada, mas ainda mais apavorada com o que pode acontecer se ela não fizer nada.
Portanto, se há uma coisa que aprendi com tudo isso, é o seguinte:
Olhe novamente.
Antes de decidir o que algo significa, olhe novamente.
O que pode ser assustador é justamente o que te protege.
Aquele estranho que você mal nota pode ser a pessoa que está cuidando de você.
E algo que parece ser um ato de crueldade pode acabar sendo a razão pela qual você sobreviveu.
Alguém pintou minha casa de preto no dia em que trouxe minha filha recém-nascida do hospital.
Pensei que fosse ódio.
Acabou sendo amor.
E porque uma senhora idosa e insone teve a coragem de confiar no que viu, minha filha ainda tem uma mãe que pode atravessar a rua todas as noites e chamá-la para jantar em casa.
